Do tempo

Quanto mais facilitada a vida, menos nos sobra o tempo... assim como uma maldição... Murmurava a mulher com nostalgia dos tempos em que se esperava..

Esperava-se pelas estações, esperava-se pelo correio, esperava-se pelo encontro, esperava-se pelo telefonema, e, enquanto se esperava o tempo alargava e tudo cabia em tudo. A refeição era cuidada, a fruta vinha na época, o rosto era olhado com demora, os pés acariciavam a areia e o corpo abençoava a água de encontro à pele, a seu tempo, as gentes reuniam-se dedicando-se palavras e olhares.

 

4 cêntimos

Quando d. Fernanda tentou fazer uma doação de 10 euros para uma ONG e a aplicação lhe fez ver que tinha 4 cêntimos no banco, pensou 'e agora...?'

Gradualmente veio a desligar-se dos desconsertos da carne, da nostalgia dos desencontros, alcançando uma quase quase serenidade na vida que escolheu. Mas naquele momento, 4 cêntimos, e de repente a serenidade. ..

D. Fernanda arranja-se, sai para a rua e recomeça aquela vida que só ela sabe, onde os ideais andam de candeias às avessas com a realidade dos tempos.

Encontro-a na mesa do café onde todos se cumprimentam e ninguém se conhece, e ela ri-se, e no riso entrelaça palavras que me dizem o que agora relato ao forasteiro. E ela teima, ainda assim, na fé e nos desígnios divinos. O que dizer, forasteiro? Ela diz que tem saúde e gratidão por isso, mas eu nem sei, nem sei... 

 

a gabardina beije

 

a gabardina beije, a mala que salva vidas, larga, de couro castanho, o rápido passo curto que se alenta quando a vê ao longe, e pára. 

a mulher que lavava futuros continua na sua direcção. afinal de contas tinha pedido àqueles com quem falava e não via que lhe pusessem no caminho o caminho. e o jardineiro de pessoas ali. aquele a quem chamava na intimidade do seu ser de 'o meu amor bonito'. bonito porque a fizera ser quem sempre tivera medo de ser - se é que o forasteiro entende.

então ali, naquele lugar onde o protagonista seria atingido pelo tiro certeiro do atirador, trocaram abraços e tocaram-se os lábios. as mãos nas mãos. o mundo todo ao contrário. tudo sem poder ser o que estava a ser. tudo a ser o que não queria que voltasse a ser. e tudo a ser.

depois, os dedos sobre os lábios para que não arrefecesse o morno dos dele. os braços vazios, cheios do abraço dele. e o cabelo, a maciez do cabelo dele, plasmada na palma da mão dela.

era vê-los, forasteiro, como se não se tivessem passado anos a cimentar todas as distâncias, excepto a distância.

sobre ela

O que eu aprendo com ela, forasteiro? ah... como se o forasteiro já não soubesse mesmo antes de eu falar...
Aprendo a lentidão...
Aprendo a compaixão pelo insano. 

Aprendo a ouvir quem apenas precisa de ser ouvido.

Aprendo a atenção ao outro e a palavra que motiva, que dispersa a tristeza, que alegra, que lava, que dá vida.
Um da, ouvi dizer a um sábio que Deus criou a vida ao pousar a sua atenção. Assim é com ela. Ela tem o dom de dar vida. 

E escrevo enquanto a observo ouvindo atentamente a mulher, e é vê-la a ganhar vida, o corpo a endireitar-se, o rosto a tomar brilho, só porque aquela mulher interrompeu o seu andar e pousou a sua atenção, nela, sem pressa.

já nem sei dizer quando

 

eu não lhe sei dizer quando esqueci o meu corpo. foi assim como o passar do tempo, que não sentimos, que se nos escapa... eu esqueci o meu corpo debaixo das roupas, debaixo dos panos, debaixo do olhar, debaixo da atenção, debaixo dos dias, debaixo das tarefas, a encorrilhar-se solitariamente. assim como um marido deixa de ver a mulher a quem jurou amar.

também não lhe sei dizer, forasteiro, quando me tornei a lembrar dele, e retirei as roupas, e prestei atenção às pregas, à carne a ameaçar mais cansaço que frescura. e então deslizei a mão pela sua ondulação, e hidratei-o, perfumei-o, abençoei-o, e refiz as promessas que sempre adiei.

infusão

 

minha querida camomila...

murmuro, enquanto encosto os lábios ao pequeno pacote onde estão as flores secas que vou mergulhar em água quente. peço-lhe que me aconchegue, que me embale, que me acalme.

e acalma

a minha querida camomila vale-me nas maleitas de corpo e de nervoso, nos burburinhos da pele provocados pela inquietação do sentir que não é da carne, mas de algo mais lato, que desafia todas fronteiras, todos horários, todos limites.

minha querida camomila... 

e a chuva que não vem

 

a mulher no sonho chegava depois do tempo passar. ao chegar ao mar, a maré tinha-se feito alta com as ondas a espumarem na areia, ironizando a saudade da pele que anseia por água impelida por Poseidon.

quem empurra a água do mar? de onde nasce a força do vento?

questionava-se a mulher a quem escapavam as vontades. e a vida aos tropeções no suceder dos dias.

quem dá corda ao carrossel do tempo... que força é essa que tudo impulsiona

a vida é movimento, dizia o jardineiro de pessoas que enxertava esperança em corpos falidos. 

e é. mas o chão corre mais rápido do que a passada da gente.

talvez

 

de tanto deixar de pensar no tempo, perdi a noção dele. escrevo numa sala vazia e ouço o som dos dedos nas teclas do computador, a máquina da loiça a trabalhar na cozinha e, um motor ou outro que roncam na rua. não sei que horas são, o que terei que fazer quando acordar, quantos dias faltam para repor a conta bancária. não vejo televisão, não ouço notícias, nem me apaixono. os dias correm, porque adormeço e acordo e pelo meio faço coisas e há outras coisas que gostaria de fazer, também. 

mas, com este estar a não saber do tempo, esta forma de não lhe dar importância, talvez possa fintá-lo numa curva, numa esquina, esgueirar-me quando ele vem do nada e parece que de repente envelhecemos, e aí, não envelhecer.

do dia

 

hoje a minha espiritualidade é esta: 

uma fatia de bolo de chocolate húmido ainda morno, coberto com fondant de chocolate e frutos vermelhos, acompanhado por um bom espumante fresco, fresquíssimo. sozinha, como a prática impõe. e agradeço. agradeço a oportunidade de viver.

mais logo, quando me for deitar e perguntar se hoje melhorei o dia de alguém, poderei dizer que sim, o meu, no fim de contas.

e das bênçãos do dia, este tanto. muito obrigada senhor das tempestades. mas, por favor, manda mais aqui para o talhão nr 22.

Parabéns!

Parabéns a Ela, com quem crescemos pelas palavras que escreve, que acrescenta estrada aos nossos pés com os caminhos que trilha, que nos humaniza com a sua forma de ser, que nos alarga o horizonte com a amplitude do seu olhar.

Parabéns, CC, e muito obrigada por ter a porta aberta.