bolo de laranja húmido

deitei-me com dúvidas sobre mim mesma. não preguei olho toda a noite, refazendo dias, relembrando diálogos, interpretando olhares, revisitando gestos, analisando intenções.
ainda tentei pedir ajuda àquele que não me conhecendo, conhece-me melhor do que ninguém. mas ele não estava. só queria uma ponta, uma ponta de um cordel qualquer que me conduzisse até ao centro de quem eu sou. mas ele não estava. andaria por aí de esplanada em esplanada, esplanando-se.
mas o caminho para dentro de nós mesmos somos nós que o temos que fazer, essa é que é essa.

[diz-me tu
pedia eu ao homem-terra um dia destes
tu é que tens que o perceber. se eu te disser, não o sentes, e se não o sentires, não o percebes. o caminho é teu.
o homem-terra tinha razão, e tem, quando deixa que a sabedoria, aquela que tem cheiro a terra molhada e ao aroma das árvores trazido pelos ventos, tome voz nas palavras dele. aí, ele tem razão, quando é o xamã que fala nele]

assim que o dia despontou, lá pelas cinco e meia, levantei-me com dúvidas sobre as dúvidas que me tinham mantido acordada toda a noite, e comecei de imediato a fazer bolo de laranja. 
fazer bolos é uma forma de me sentir humana. mais nenhuma espécie faz bolos.
enquanto faço bolos, vou crescendo, mas crescendo mesmo por todos os lados. dos meus pés libertam-se raízes que me ancoram na terra fresca e húmida e fértil, pelos ingredientes que se passeiam nas minhas mãos, e, absorta na memória dos meus ancestrais, entro naquele plano habitado por quem já não tem corpo, e reproduzo aromas, sabores e texturas que confortaram tantas vidas. povoo de cheiro a bolo quente a minha casa e todas aquelas que antes da minha, foram invadidas pela mesma azáfama matinal. não sigo receitas. empresto mãos à intuição.
lentamente percebo que as dúvidas são obra do mafarrico, e regresso a mim, lentamente, ao centro de dentro, do peito.