skip to main |
skip to sidebar
naquele mês de agosto, o homem frequentava os locais de todo o ano. sobretudo ficava por casa, na sua sala, pés estendidos no puff de todo o ano. através da janela que o abria ao mundo, inventava histórias, criava locais de férias, construía personagens, viajava e fazia com que quem o lia, viajasse também, de mão dada com ele, sentados no mesmo sofá, olhando pela mesma janela, como no resto do ano.
Esse homem é uma seca. Sim, há poesia nesse modo de vida, mas quando as palavras suplantam as acções, surge o bocejo.
ResponderEliminarsão formas de estar :)
EliminarGosto muito da minha imaginação. Mas fruto dela há irresistíveis que experimento :)
ResponderEliminarÀs vezes a imaginação faz nós 'viver' uma vida irrea.
EliminarObrigada Miguel :)
A imaginação é maravilhosa de facto mas só isso não chega, pelo menos para mim :)
ResponderEliminareu acho que nem tenho imaginação, Maria...
Eliminar