dos amores

o amor dele chegou de sopetão. dizia ele que o que sentia era amor, mas, vendo o fogo e o desarranjo que causava naquelas emoções, eu diria que era paixão. era o desvario da incerteza, a ânsia de querê-la só para ele, a desconfiança dos caminhos dela, o frenesim para encontrá-la. e depois, assentou a poeira, o reboliço, do fogo ficaram as cinzas.

o amor dela chegou mansamente, com cautela, com receio. fazendo um acordo com o tempo, foi com cuidado que foi traçando aquele caminho. eram tantos os receios que ela trazia na pele. foi decorando a transparência da sua íris, quando o sol o apanhava pela frente, gravou na memória dos seus dedos os traços, os vincos, a maciez, do corpo dele, o corpo onde ela podia manifestar a sua forma de o querer. e aninhou-se nas suas promessas, repousou naquele amparo, brilhava de gratidão, por poder amar.

do amor dele, eu posso dizer, sem falhar muito na metáfora, é como um novelo de palha que percorre o deserto, com alarde e espalhafato. 

o amor dela, foi criando raízes, e embora se faça ao vento para conseguir aligeirar, a cada pedaço que se solta da terra, perde o viço e escurecem-lhe os dias.