só

ao cumprimentá-la, as lágrimas daquela mulher desolada deslizaram lentamente pela minha cara. lágrimas emprestadas que eu nem soube se eram lágrimas da cuidadora, se as lágrimas da morta que jazia dentro daquele caixão no centro da capela fria, sem uma única flor.
sei que rolaram no meu rosto, mornas, molhando-me.
naquele templo onde há mais imagens de cristo crucificado do que pessoas, está o padre, a urna, o homem que veio de longe, a mulher que foi por impulso, e a que chora.
a morta viveu bem mais de 80 anos, estudou, foi professora, foi artista, e, ao que disse o padre era uma santa.
como é que se passa pela vida e se fica assim, tão só?
como?