sopa

Maria olhou para o caos à sua volta. as compras de uma semana acumuladas no chão da cozinha, o saco de plásticos para reciclar, o saco de lixo doméstico, as grades empilhadas para devolver à fornecedora, embalagens de ovos para o fornecedor, a roupa acumulada na tábua de passar a ferro, as migalhas na mesa da refeição, a máquina para descarregar, os sapatos e roupa velha para o contentor para áfrica, os livros por ler apinhados no chão, os esboços inacabados, os pardais esfomeados, o relógio onde as horas correm depressa demais e o homem-menino que adormeceu no sofá. são 14h15 e os robalos grelhados com batatas com alecrim, que a mulher leva para a mesa do almoço, arriscam a voar de um lado ao outro da sala, não tivesse ela que ainda ir buscar a sopa, a sua sopa de comer à faca. 
telefonou à amiga e disse-lhe que não viesse. sentou-se e almoçou calmamente, por fora.