viagem

A mulher que lavava futuros nas margens do rio, agora vê o passado distorcido no reflexo do presente.

O rio corre lamacento num vómito de margens rumo às águas do mar. 
São agonias iguais, a da mulher e a das águas. 
A corrente precipita-se, alagando terras, galgando margens, cuspindo pedras. 
A mulher, desajeitadamente acerta o passo com ela mesma, num incessante traçar de trilhos que se esboroam de cada vez que levanta a guarda, de cada vez que repousa o olhar, noutro olhar. Naquele incessante caminho lodoso que ela percorre, vai percebendo que o destino é ela mesma, e que a viagem é a quietude.