mais ano, menos ano

o bolo que fiz tinha mais de bonito do que de bom. por outro lado, os ovos mexidos com alheira e espargos, acompanhados por uma salada e batatas fritas de pacote, estavam uma delícia.
a mulher sentada à minha frente, estava satisfeita. 
sempre fui mais velha do que ela. fui crescendo trazendo em mim a paciência dos velhos, a revolta recolhida, o conformismo da vida dedicada. agora, com o passar dos anos, à medida que me aproximo da idade dela, resgato a leveza da infância, a dedicação ao momento, a fé nos ajustes da vida e rio-me das limitações do corpo.
mais ano, menos ano, teremos a mesma idade, a minha mãe e eu.