a surda

ao que parece, é maria, a empregada doméstica, que sustem os alicerces daquela família, conservadora, estruturada, de classe social elevada, com todos os membros bem colocados na vida, bem formados e com carreiras profissionais irrepreensíveis.

maria, pobre mulher sem instrução, é surda. a deficiência tem permitido que não ouça os impropérios da patroa, conservando-se há mais de trinta anos na casa. para lá foi adolescente, e por lá cresceu-lhe o corpo, porque instrução não recebeu nenhuma. quem não tem saber para si, não tem saber para ensinar. e a patroa não tem. nunca precisou, nunca se esforçou, nunca trabalhou. são insuficiências de luxo numa vida cheia de vazio.

é pois maria que segura o laço frouxo que mantém aquela, digamos que, família. ampara a loucura da patroa, o desânimo do dono da casa, o cada vez maior afastamento dos filhos, a arrogância e prepotência da nora.

se fosse possível maria recuperar a audição, a família desmoronaria, a sociedade pasmaria e teria tema de conversa para muito tempo. quem conseguisse suportar o escândalo,  talvez pudesse vir até, um dia, a ser feliz.

conto-vos eu que assisti

a mulher que parecia feliz, tinha feito um longo caminho na aprendizagem do sentir. era notória, para quem usava os sentidos que não constam da cartilha da escola, a sua incapacidade, trazendo todas as emoções encouraçadas, as intuições enjauladas, os arrepios anestesiados e as borboletas na barriga domesticadas.
fez então a mulher aquele penoso percurso de deixar cair defesas, colocar os pés em terrenos baldios, arriscar a vertigem dos declives, ajustar-se à ondulação, e permitir-se ser corpo que sente e pele que se arrepia.
para isso, teve a mulher que dar asas ao coração. e deu. não só lhe deu asas, como deu autoridade para avaliar, para acreditar, para decidir, para escolher. e era feliz, da felicidade das crianças que confiam.

no entanto, na falta de entendimento para compreender o desnorteio daquele, que dizendo que a amava, penava com ciúmes e insegurança, resolveu ser ele por dentro e pensar com a cabeça dele. para isso, silenciou o seu coração.

quando a cabeça tomou o lugar do coração, a mulher escureceu toda ela. na verdade, havia razões lógicas para a insegurança e descrença, e o modo de pensar que agora tinha, enumerava-as e demonstrava-as sem dificuldade. e a mulher escurecia mais. e o coração calado, amordaçado, emudecido, imobilizado. 

diz que foi enquanto subia a rampa da garagem que um anjo soprou-lhe no ouvido que pusesse a cabeça no seu lugar, e que deixasse o coração voltar a pensar e a decidir e a rir só porque sim, só porque sente, só porque acredita, só porque tem fé. então o peso da mulher aligeirou, e até o mar mudou para uma cor esmeralda quando ela lhe sorriu ao contar que tinha voltado a si.

serviu-lhe a experiência, contou-lhe o anjo, para se colocar no lugar do outro, e respeitar a sua angústia. e ela, respeitou o tormento de viver ao sabor de uma cabeça que pensa e com um coração reduzido a bombear sangue. pobre criatura.

depois

eu acho que tudo começou quando me rendi à necessidade de adoptar uma batedeira eléctrica. as mãos deixaram de fazer parte da alquimia de transformar a farinha em massa. e assim se começou a desaparecer a magia.
depois, a mulher morreu.
depois, ele, que coincidia comigo, descoincidiu.
depois, o homem-terra tomou-se de ciúmes.
depois o trabalho escasseou.
nada disto é grave, mas a magia entrou pela terra dentro e desapareceu. com ela, foram as palavras e os meus dedos ficaram secos.
engana-se quem pensa que algum dia escrevi sozinha. pousados nos meus dedos estavam todos esses que de uma forma ou outra foram desaparecendo.

mas devo contar que Iansã tem ido caminhar comigo enchendo-me o peito de nortada da boa, fresca, forte, salpicada da água que Poseidon me atira para me despertar. garanto-vos aqui que os vi, pairando nas ondas do mar, há dois dias, quando o mar chamou por mim. e eu fui.

o homem certinho

tudo na vida do homem é certinho, tudo tem o seu lugar. os fatos e as gravatas para o dia-a-dia, os botões de punho para as reuniões, os jeans para o fim de semana e os sapatos de vela, a mulher para que não tenha a casa vazia, amigos suficientes para que os almoços e jantares mensais aconteçam todas as semanas, o almoço de domingo com a família, a educação irrepreensível, a agenda sempre planeada ao pormenor, a amante para as horas vagas, os filhos a quem continua a dar mesadas para garantir companhia na velhice, as mensalidades para os netos que lhe proporcionam manifestações de carinho por volta do dia 3 de cada mês.
todas as peças lhe são imprescindíveis para que a vida corra.

enchidos

foi o cheiro a chouriço no meu frigorífico que me fez lembrar da mulher.
é claro que antes de chegar àquele ponto, ele começou por lhe oferecer perfumes, chocolates, jóias, jantares em bons restaurantes, um passeio ou outro ao domingo à tarde, encontros íntimos uma vez por semana. depois foi um saco de fumeiro, mas com fumeiro da melhor qualidade e variado. ele tinha chouriços, ele tinha alheiras, ele tinha salpicão, ele tinha toucinho. e a mulher congelou. depois foi outro saco de fumeiro, com mais chouriços, alheiras, toucinho e salpicão. e a mulher congelou. depois, ainda foi mais outro, com o mesmo conteúdo, que não vou tornar a repetir, pois já me cheira as pontas dos dedos ao dito.
da relação, ficou a mulher com o congelador cheio de fumeiro.
eu, olho para o meu chouriço individual, e lembro-me disto que quis deixar aqui registado para o leitor ler.

[inspirada em Xman, a parte do leitor, claro]

(olha a minha cara de preocupada)

a melra come desesperadamente na varanda. imagino que tenha os filhotes no ninho à espera que os satisfaça. ela sabe que aqui tem o refeitório sempre aberto. é feia e parda, ao contrário do macho, preto e luzidio, de bico amarelo.
o dia amanheceu frio e enevoado, as árvores denunciam vento e o barulho dos carros a azáfama do dia.
os pardais cantam a canção do engate e as pardalas não ligam nenhuma, por enquanto.
o homem daqui da terrinha, deixa um sinal no facebook para me fazer ver que sabe que sou eu quem aqui escreve (olha a minha cara de preocupada).

estamos vivos mas desencontrados.

as mulheres

a mulher louca berra, ameaça de morte, ameaça morrer, atira pelo ar a arte sacra que se quebra nas carpetes imaculadas da sala impecável, pragueja, insulta e exige que o homem revele o nome daquela que o homem nega que exista.
a mulher louca faz o mundo explodir e ajustar-se à sua loucura.
a mulher mansa implode, silenciosamente.

lições do dia

não fazer bolachas húngaras quando a temperatura está a 32º e ficar à espera que o chocolate solidifique. não vai acontecer.
lamber os dedos também engorda.

mais ano, menos ano

o bolo que fiz tinha mais de bonito do que de bom. por outro lado, os ovos mexidos com alheira e espargos, acompanhados por uma salada e batatas fritas de pacote, estavam uma delícia.
a mulher sentada à minha frente, estava satisfeita. 
sempre fui mais velha do que ela. fui crescendo trazendo em mim a paciência dos velhos, a revolta recolhida, o conformismo da vida dedicada. agora, com o passar dos anos, à medida que me aproximo da idade dela, resgato a leveza da infância, a dedicação ao momento, a fé nos ajustes da vida e rio-me das limitações do corpo.
mais ano, menos ano, teremos a mesma idade, a minha mãe e eu.

tempo

isto do tempo....
confesso-lhe
ocupa-me muito o pensamento
enquanto o homem faz um elogio à evolução da ciência
sem duvida
concordo
mas sabe...é um pau de dois bicos. se se reportar aos povos indígenas, verá que o tempo lhes chega, nos afazeres que têm, sem ciência e raras técnicas. como no tempo da sua avó, conforme ontem me contou
e a avó do homem semeava o linho até o tecer em ásperos pedaços de panos, tosquiava as ovelhas, até transformar a lã em grossos cobertores, produzia o trigo que seria pão e o milho que viria a ser broa
eu tenho cá para mim
e isto não disse ao homem
que quando o casal primeiro escolheu comer a maçã do conhecimento, foi penalizado com o tempo que foge
o tempo não é mais o mesmo
limito-me a dizer
repare que quanto mais o quer controlar mais ele lhe foge... ignore-o e vai ver tudo a encaixar-se no dia que tem