rafeira outra vez

E sim, há mulheres rafeiras, e homens rafeiros também. E, neste caso, se utilizo o termo rafeiro, eu que não sou capaz de metáforas nem de figuras de estilo, é porque me refiro a mulheres (ou homens) que não respeitam no outro, os sentimentos, as emoções, os ideais, a condição física e as circunstâncias de vida. Aqui, especificamente, referia-me a uma criatura feminina.

Claro que ao utilizar este termo, não quero de forma alguma insultar os cães rafeiros. Ontem conheci o Bongo, um cão encantador.

E se quiserem discordar do que escrevo, destes textos tão sem importância que aqui deixo sem ainda saber porquê, devem fazê-lo aqui, a caixa está aberta.

da distância

Nostalgia do Presente

Naquele preciso momento o homem disse:
«O que eu daria pela felicidade
de estar ao teu lado na Islândia
sob o grande dia imóvel
e de repartir o agora
como se reparte a música
ou o sabor de um fruto.»
Naquele preciso momento
o homem estava junto dela na Islândia.



Jorge Luís Borges

rafeira

é gaja
murmuro falando sozinha
a porcaria das gajas
penso, sem dizê-lo em voz alta para não lhes rogar praga, e porque o termo é feio, mas espelha com precisão o que sinto
fazem deles gato-sapato, viram a cabeça do avesso, ridicularizam, desvalorizam, gozam. se lhes sai uma rafeira na rifa, eles caem que nem uns patos e andam a penar, a chorar baba e ranho. 
os homens são uns frangalhos, um jogo nas mãos delas. a porcaria dos instintos, básicos, a necessidade do corpo a enublar-lhes a capacidade de raciocinar.
conto-lhes cinco dias. cinco dias com o coração fora do peito. cinco dias enclausurados. cinco dias calada. cinco dias vigilante. 
e passa.
recolho o coração, desfaço a vigília, mantenho a atenção e cuido da minha ferida que secou, aberta, há tanto tempo. 

dos dias

...

deixa-me ajudar-te, pai. deixa-me ajudar-te
não, não. leva a comida que eu levo os sacos
responde o homem que equilibra no guiador da bicicleta três sacos pesados demais. mas sorria, enquanto o filho ia insistindo
deixa-me ajudar-te, pai
e sorria. e eu sorri para ele. e o filho naquela aflição de querer ajudar o pai. e o pai a brincar
eu não morro nem perco as calças
e eu a pensar que deus está no meio de nós, naquela simplicidade, naquele amor, naquela alegria

...

foi quando a mulher perdeu a confiança, que a doença ganhou força e se mostrou

a mulher que amparava os seus desabafos ainda lhe disse

volta ao ponto em que pioraste. aí, repara o que mudaste em ti, e refaz

mas quando se perde a confiança não há retorno. 

...

espaço

não deves
diz o homem terra quando lhe confesso que envio reiki à distância e que o rapaz no dia seguinte está 
completamente diferente. fica um doce. ele não sabe, e absorve tudo ...
eu sei
diz ele com o olhar alagado de compaixão
mas não deves. ele tem que viver a sua dor, a sua revolta. ao fazeres isso, estás a interferir no processo dele, naquilo a que ele se propôs para esta vida, assim como no teu processo, também. impedes que ele cresça com a sua dor e impedes o teu crescimento também. não deves fazer isso
diz-me, enquanto eu penso que pelo sorriso de um filho eu recorreria a tudo. a reiki, magia branca ou negra, umbanda, candomblé ou vudu, promessas, Ho’Oponopono, juras e novenas, eu deitaria mão a tudo

[dizem que deus só nos dá a dor que nós conseguimos suportar, mas ele esqueceu-se de ajustar a isso o coração das mães ao fazer os filhos crescer dentro delas, ser carne da sua carne, alimentar-se do seu sangue, ocupar o seu corpo, ser fonte de todos os seus medos, de toda sua vulnerabilidade, ser o seu sono ou insónia. como é que pode um filho não ser da sua mãe?]

pede ao teu anjo da guarda que ajude o anjo da guarda dele a encaminhá-lo
diz o homem terra

inútil

descasco o ovo ainda quente. estilhaço um pedaço batendo com ele na beira do balcão. levanto a casca até encontrar a película que a separa da clara cozida, escaldo-me, extraio toda a parte inútil até ficar com a parte que me sacia.
assim o fizesse com ele.

perguntas

a mulher do oráculo vende pedaços de futuros, descobre passados encobertos, alinhava caminhos sem norte, esperanceia vidas desesperançadas, desengana almas enganadas. troca intuições por uma boa questão, por uma dúvida pertinente, por uma indecisão precisa. na verdade, carrega em si um vazio de interrogações, e se se dedica àquele trabalho, é para coleccionar perguntas certeiras. 

das árvores

silencio a pergunta o que tenho que aprender com ele?, e enquanto o meu olhar se fixa nas árvores que ondulam diante mim, conforme o vento, conforme a resistência dos ramos, conforme as aves, é delas que me vem a resposta , a impermanência, a maleabilidade, a dança, a verticalidade.

bem

estás bem?
sim, só tenho problemas de dinheiro. felizmente
e depois, reflectindo melhor, sorri
sim, é só problema de dinheiro. felizmente...
e ele também sorri, sem contradizer, sem argumentar como é seu hábito

fácil

enquanto deixo deslizar pelo meu corpo o fino vestido que me há-de cobrir a nudez, para ir encontrar o homem que fala com a alma, lembro da cecília do pomar, ao ver-me entrar na loja
ah...a dona ana hoje vem fácil
e eu parada a ouvir devagarinho o 
fácil
vestia eu uma saia comprida, duas túnicas e calçava uma alpergatas
fácil?
e demorei algum tempo a perceber o porquê. para mim, fáceis, são os vestidos porque dão-me pouco que pensar
estás bonita com esse vestido
disse-me o homem
pareces saída dos anos 60...
mas não disse que eu ia fácil, mas sim
serias uma hippy se alinhasses na filisofia de amor livre
sorri
mas alinho. eu defendo o amor livre