sentem?

a mulher conta do homem que falava na palestra e que de vez em quando perguntava sentem o que estou a dizer?
diz ela
eu sinto. antes de entender, eu sinto. assim como o sinto antes de o conhecer, e sei que o sentir vai mais fundo, fundo dentro de mim e fundo dentro dele. o conhecer fica à tona, eu mergulho quando sinto.

stars

     ele faria anos hoje, doutor, sabe? 60... e não consigo imaginá-lo com 60 anos embora na altura ele já tivesse muitos cabelos brancos.
- obrigada por lhe teres dado anos de vida
disseram-me na altura, enquanto eu pensava que se não me tivesse zangado na véspera, por ele ter recomeçado a beber e ter deitado fora todas as garrafas de álcool que encontrei, talvez ele apenas tivesse bebido uma garrafa, tivesse adormecido, e no dia seguinte continuasse por mais um dia, e outro dia atrás de outro, em vez daquele beijo de bom dia e de fico a dormir mais um bocado, vai indo, para depois resolver partir mais cedo, sem uma justificação, sem nada.
a vida é tão estranha, doutor, e quando penso nisto fico tão pesada outra vez, como naquele dia em que me ria enquanto a polícia me obrigava a dar a notícia à mãe dele. e os dias a fio sem querer fechar os olhos para dormir. e a vida toda sem chorar morte nenhuma, sem chorar a minha vida do avesso.
agora, doutor? já passou tanto tempo que ele já está bonito outra vez, e já é luz outra vez, e segreda-me avisos ao ouvido, sem que eu o veja. e eu só fico pesada quando penso nisto outra vez, como agora. e se lhe digo isto aqui, a si, é porque ainda não sei onde arrumar aquele dia, aqueles dias, aquelas máquinas no hospital, a chacota dos médicos enquanto as desligavam, eu ali.
mas agora esta tudo bem. só que eu que esqueço tudo, e isto, olhe...

dona fernanda recicla

este ardor no estômago que me provoca a ausência dele, humaniza-me, e torna-me mais compreensiva para com a tristeza que o outro sente, pela minha distância, conta-me a dona fernanda, numa tentativa de transformar a falta que ele lhe faz, em algo que a faça ser mais gente.

infinitivo

ele queria arrancar dela que sente saudades dele. mas ela foge
- eu não te entendo. faltam-me peças no teu puzzle
- tens que procurar mas acredito que te falte tempo
ele sabe que o tempo que quer dela é terreno pantanoso
- falta-me tempo para mim
- para tudo
continua ele, com cautela
- sim. mas não arrasto ninguém comigo nesse sumidouro de tempo
- pois não. tratas melhor os outros do que a ti
naquele momento ela já se ausentara na falta da força da vontade para ouvir
- mas há a criatividade
tenta ele, sem perceber que a quem falava já tinha levado a alma para outras paragens
- pouca
responde, enquanto lá debaixo da pele sabe que inventaria tempo e espaço por um momento que a infinitivasse, que a parasse no tempo

fragilidade

disse ao homem forte que estava bonito e ele fragilizou

chá de camomila

- sabe, tenho mais confiança naquele, ausente, que não vejo, nem ouço, nem leio, do que neste que todos os dias me faz juras de amor e está sempre presente
a dona fernanda veio tomar um café, bem cedo, pelo frio da manhã, e conta-me de si
- pense bem, vizinha
digo-lhe, ainda com um pé do lado de lá do sono
- ah... tanto tempo para sentir a intuição, e agora hei-de rejeitá-la?
enquanto aqueço as mãos na minha chávena de chá de camomila, penso enternecidamente na minha vizinha, não consigo evitar. cada passo que ela dá, cada charco, e continua, encharcada, enlameada, enregelada, amalgamada. 

ou peúgas

sento-me no chão em frente à lareira, a pontear meias. faz tanto tempo que não ponteio meias... ficaria ali a noite toda.
quando as mulheres costuravam a roupa dos seus, com calma, com amor, com saber, remendavam o mundo, consertavam a vida. 
ponteio meias por dentro de mim.

Caminho

É-lhe negada a entrada

- O caminho terás que o fazer descalça

Descalça-se

- Para atingires o que queres terás que seguir descalça e nua. Ser por fora o que és por dentro e viver com o ser inteiro

- Preciso de saber mais

- Isto é tudo

sobras de bolonhesa

acordas num domingo, deitas numa taça ou bacia, no meu caso, farinha, fermento padeiro seco (na proporção de um quilo para um pacote de 15 grs, mais ou menos. tudo mais ou menos) e azeite a olho (eu deito sempre muito azeite), amassas tudo com água morna até despegar da mão e deixas a descansar na dita bacia ou taça, durante pelo menos duas horas, mas podem ser mais. por exemplo vais caminhar ou tomar café e deixas isso a descansar. (coze ovos)
aqueces o forno, pincelas um tabuleiro com azeite, esticas a massa, colocas no tabuleiro, pincelas com azeite, polvilhas com alho seco e oregãos, e deitas as tais sobras de bolonhesa que já não davam para uma refeição. por cima da bolonhesa, queijo mozzarella, fiambre cortado com a tesoura e ovo cozido picado. se não quiseres isto, junta tudo o que te apetecer. 

e pronto. é daquelas coisas que são boas para quem come.

faz a mais para ficar para o lanche, jantar e ceia.

depois de lavares os tabuleiros, respira fundo e descansa. é domingo, dia de reconhecer o divino em tudo.

os pés pelas mãos

- eu não o quero, mas sinto a falta dele. és capaz de me explicar?
- racionalmente não o queres...
- emocionalmente também não...não entendo. tu percebes?
eu, que também ando às voltas com umas formas de não quereres, meto os pés pelas mãos
- mas essa falta que tu sentes, achas que um outro homem, que não ele, poderia satisfazê-la?
10 segundos de silêncio
- acho. acho que sim
- então não é a falta dele que tu sentes
- tens razão. eu preciso de um companheiro, preciso de me sentir amparada, alguém com quem conversar, alguém para partilhar