dizes que recuperamos esse tempo, agora.
eu fico calada e olho-te.
resultaria semear o milho no inverno?
eu sou de estações, meu querido. eu sou de terra, de corpo. de ciclos. vieste no inverno fazer a colheita e o terreno estava em pousio.
chegaste tarde, meu querido. irremediavelmente tarde.
quis a vida que eu me construísse em desencontros, em silêncios. contento-me com coisa pouca. as aves, o mar, o vento, a chuva, as palavras poucas,também.
enquanto isso desfaseio-me.
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